Vinhetas para o divã

Primeira. Minha tia caminha, eu caminho ao seu lado. Os saltos do seu sapato baixo fazem barulho, batem na calçada que sempre se parece com a massa assada de um certo biscoito. O som do salto mostra que ali há carne, e que é preciso deixar o corpo pesar à direita e à esquerda pra que haja passo. O salto suporta, o salto faz ritmo pra música qualquer que sempre ouço por dentro. O som do salto é preciso em compassos inteiros. Mas às vezes há um arrastamento. Da perna, do pé, do passo. Nesse momento o salto rala, bate anguloso, tira outro som. O som é curto, é bom e então eu salivo. Uma mulher grávida passa. Eu sou uma criança e sorrio porque sei que a mulher grávida deu. Morro de vergonha. Sei que não devo pensar isso.                       .

Segunda. A professora segura um livro aberto. Ela lê. Ela lê alto e isso produz um certo gosto na sua boca. Eu sei que ela sente um certo gosto na boca, então eu também começo a salivar. As palavras que ela lê são boas, têm massa, abrem o apetite e têm gosto de biscoito. Eu sou uma criança, mas salivo como uma mulher por cima e por baixo – por isso tenho medo de fazer xixi nas calças. Eu sei que o nome do biscoito que faz o gosto é Mentirinha, pois já o comi muitíssimas vezes. Espero o sinal tocar. Escrevo Men-ti-ri-nha no caderno, com as coxas apertadas.

Terceira. Eu deito e grudo minha orelha na caixa do aparelho de som. Balanço as pernas. O som me enche e eu não entendo como. Eu sou uma criança e não entendo como a música possa inundar o meu peito. Ou a minha bexiga, ou a minha buceta, ou a minha boca, eu nunca sei ao certo. Tudo é quente, o som é quente, eu me afogo numa poça de massa quente. Eu ouço um violão e não sei se é violeiro ou violador que se fala. Também não sei qual é o fio. O fio que liga o som, a poça, a minha buceta. Morro de vergonha de pensar isso. Buceta.

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Arquivado em Calcinha branca

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